Isto é uma luta. Uma guerra de bichos, ratos e homens, num jogo de esconder. Não sei como se faz, não aprendi. Não quero saber.
Os maxilares estão duros, tesos, doridos, secos… Não consegue sorrir. Não quer sorrir. Apetece ficar de cara amarrada, amuada, a sofrer…
Seco. Duro. Frio. Cruel… Depois… É só como se nada fosse...
- Não. Não estás errada. Só pavorosamente envenenada, pela última pessoa que devias amar à face da terra.
E porquê?...
São sortes. Sinas de conhecer pessoas extraordinárias, ricas, belas, com substância, com muito sumo… No entanto doidas…
-Todos os génios são doidos e devias saber isso.... Não esperes atitudes normais de pessoas “fora do normal”.
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